Когда же я наконец пойму что для тебя не существует заменителей
и что тебя самого невозможно заменить? Я так отчаянно пытаюсь,
мне неловко... Я набираю другие номера, иду к другим людям,
выбирая наименьшую из зол...
Знаешь, это, пожалуй, было бы чудом, если бы ты пришел...
Ну, то есть уже почти невозможно.
Вот звонила сегодня. Сама. Голос такой... чужой и виноватый.
И ни "тристо лет", ни "как дела"... Просто - хотела заехать.
Потом: "Ну, ладно" и это извечное "пока"
уже надменно и сверу. И жди звонка...
А хочется сказать: "прощай" и не потому, что навсегда
Не потому, что самолет, Америка, лето и все, чужая.
Нет. Просто в чертовой глубине себя я наконец осознала
и вот теперь ты уже уезжаешь...
И как в дурацких мелодрамах
хочется бежать за тобой в аэропорт, глотать таблетки и много плакать
Боже, это все так глупо, что достойно премии!
Знаешь, я бы хотела перестать писать тебе стихи и письма,
но так много времени прошло, что я уже зависима.
И вот сегодня эта мысль стала ясной. И как скальпелем
полосонули сначала поперек, а потом и вдоль...
Ты знаешь, улетай, будь хорошим мальчиком.
Я ничего не скажу тебе - я не имею права на боль -
у нас, вроде как, демократия.